Responsabilidad en pequeños poderes

Una cajera le dica a otra en el oxxo hoy
"Una cosa que agradescas esta semana y una por la que quieras vivir esta semana"
Y ya pusieron a discutir qué contestarían. Era como parte de un retillo como de revista o que se yo.
Me puso a pensar.
Está chistosón cómo tripeé en decirlo en face o en mis redes, perode por sí yo soy muy ácido con la gente ahí. Mi discurso sería doble. Andar con frases motivacionales un día y al otro burlándome de todos por chotearse cosas que ni se les ocurriwron o que no sienten y lo dicen nomas por oirse bonito.
Entonces recordé que soy escritor y que podría dármelas de alto mando en opinion con ese tipo de cosas.
Evocando a la más grande leccion de mi meta humano faovorito: "con un gran poder viene una gran responsabilidad"
También viene con los poderes pequeños...
El otro día me enteré que en una de mis andanzas, le dije a un chavo que "siguiera sus sueños". Y que a los meses de que empezara su proyecto, ahi andaba yo, despotricando porlas cosas que estaba haciendo mal en él. Tanto asi que el wey ya ni me mira a los ojos... Tan porquería de humano he sido.  Un de mis acideces realmente afectó.

Yo me había hecho escritor porque según yo, un día iba a inspirar a alguien a que siguiera sus sueños...
Resulta que ya lo hice...y qué hago con ellos?

Ese heroe soy yo?
Así trato a nis alumnos? A mis lectores?
Una cosa que agradesco esta semana es: la capacidad que tengo de criticarme a mi mismo
Una cosa por la que quiero vivir: ser conducto de algo positivo. De un mensaje. De que las cosas más grandes que yo afecten a los demás para seguir forjando un mundo poquito más bonito.

A ver qué pasa esta semana.

Pinocho en Hard Rock

Siendo de madera, se supone que eres uno con la naturaleza. El baile es natural? si lo es, pude haber bailado desde que era un tronco, peor ahora soy un niño solitario hecho de tablas y tornillos.
Por lo tanto no creo que las reglas apliquen normalmente para mí. Me porto mal.
Voy rompiendo las cazuelas y las tazas. Me jalo la ropa hasta hacerla añicos y quedar en mi desnudez de pino. Grito como si abrieras una bisagra sin aceitar. Siento cómo los tambores forman círculos detras de mi. Será mi conciencia?
Me porto mal
Tengo que mantenerme moviéndome antes de que se acabe mi costeo por este planeta. No sé cuánto durará antes de ser un pedazo de tronco inmóvil otra vez.
Siento un barandal debajo de mis pies suecos, que se tensa y le salen bulttos filosos. Me lleva por la carretera, justo por enmedio con el coro de gritos al azar. Creo que nadie más le encuentra hilaje a todo loq ue dicen todas las personas todo el tiempo durante toda la vida. Pero tiene sentido para mí. Será porque los gritos son para mí para regañarme. Será que la presencia de u niño solitario de pino dobla las realidades al estar listo cuando tu vista se cae.
Tendrpe consciencia?
Me porto mal.
No importa si es frío lo que viertes encima de un pecho, grita igual. No importa si es caliente la bebida que derramas, de todas maneras te dicen groserías.
Y cuando el alba lega, cuando las luces se apagan, todos parecen igual de solitarios que yo. Se supone que sólo los tontos beben cerveza, pero sería tonto perderse de este mareo, y el bombo y el bajo marcando pasos que resuenan desde las plantas hasta tu cabeza. Mi conciencia queriendo salir
Madera mojada no huele igual. Y los de mi alrededor notan que no soy parecido, sobre todo cuando hablo con desconocidos sin importarme qué dirán.
El cigarro cuando lo apagas en la madera deja un tatuaje oscuro. Cada mancha cuenta su historia sin hablar. Como se supone que los troncos no hablen. Ni sean gritones ni sus dedos se alarguen para cosquillear la pared.
Que raspa la pintura de arriba, y me hace preguntarme si a mí me dolerá. Mis ojos se clavan en los agujeros, Los rasguidos siguen hasta no tener sentido. Aliméntame con el sonido de la destrucción, dame gasolina para que se prenda todo desde adentro pero sin humo. Esto es aquello que todos llaman pasión.
Mi consciencia se durmió, y me porto mal.
Cierro los ojos y se ve igual. Dos luces rojas se aparean en la arte de atrás hasta que se vuelven una sola, que se intensifica. Rojo miel, rojo sol, rojo madera, rojo metal, rojo rojo, rojo que cuando lo abro la veo ahí sentada como si no pasara nada. Esto es a lo que llaman pasión.
La tomo como si fuera mía. N estoy seguro de cuánto estuvimos juntos por que los cortes son irregulares en mi cabeza. La madera contra la madera es un chirrido que eriza la piel de los humanos, pero exita mis temritas. Mi garganta se astilla, baja en espiral y nos escupimos acerrín en la cara.
De qué son la s cuerdas de una gutarra? De tripas? Qué se puede hacer con las tripas de una mujer de madera.
Solo escucho filos en mi cabeza y tres gritos al unísono. Mi consciencia murió y mis manos están llenas de birutas de sus entrañas. Maté a una mujer de madera en una cama de carne.
Dicen que eso pasa todos los días cada dos minutos en todo el mundo. No me siento sucio.
Me porto mal.
Veo cómo bailan los demás títeres, pero nadie baila como el polvo de la muerte al viento de una ventana abierta.

Perspectiva

Las canciones de la estacion no ayudan

Rodea una vida agena

De gentes corrientes que se van a quedar en estas calles 

Pero mi pecera la hace más grande ella

Tal vez porque está lejos

Tal vez porque tiene la mente como yo en otro lugar

Toda la vida la he seguido sin darme cuenta y sin dudarla

Y hoy cada banda de guerra que ensaya

Cada anuncio de teléfonos

Las gasolineras

Las tiendas de ropa con muchachas guapas

Todo se carcome por ser ideas viejas

Sueños instantáneos en treinta años

Ya no quiero esta ciudad

Manifestaciones que sí son inteligentes: #miprimeracoso

Hay veces que por fin alguien decide formar un frente para dar voz a las almas violentadas y que necesitan que escuchemos sus historias. En un mundo donde la ridiculez se pone corbata y se llama a sí misma "con derecho a expresarse" se encuentra uno con cada producto que no se piensa bien antes de llevarse a cabo

No me imagino qué es ser una mujer en un "mundo de hombres", de seres que piensan con el primitivo deseo carnal y que no dudarán en llevarlo al campo con solo ver un poco de piel.

Nunca voy a saber qué es estar desesperado por que no sabes si hay justicia o si estás bien en sentirte mal.

Con esta cuestion de #miprimeracoso, he observado una unión por sacar estas dudas y miedos encerrados de almas perturbadas.

Pensamientos que quizá no se han oreado pero que necesitan salir para que las mujeres sepan que a alguien le interesa y hay alguien que lleva una preocupacion parecida. Una oportunidad de catarsis.

Hemos visto quemas de sostenes y fotos en blanco y negro con frases mal pensadas, pero lo que en realidad importa son las pesadillas que cada quien vive en una tierra en que el abusivo cree que va a estar impune.

La asimilacion y aceptacion de las historias que muchas (y muchos) comparten en sus redes es un acto positivo para nuestra civilizacion, para una cultura de denuncia, y para que sepan los retorcidos que caminan en nuestras calles, que ya nadie está solo y sin ayuda.

El Telemirófono

Un dia llamó mi nana a la casa. Yo tenía unos 4 o 5 años. Ella me dijo jugando que de seguro yonestaba jugando con no me acuerdo qué juguete que ella me habia regalado. Yo me sorprendía de que supiera qué estaba haciendo y le pregunté cómo lo hizo.

"Por el telemirófono" dijo.

Este según ella, era un aparato para hacer llamadas por teléfonobde casa y ver a la persona con quien hablabas en una pantalla. Deben comprender que en 1991 esa tecnología aún era ciencia ficción.

Un día después mi abuelo marcó a la casa y yo y mi hermano estábamos peleando por hablar. "Míralo, tata, me está molestando!"

Mi tata me preguntó còmo queriía yo que lo viera, pues insistía que mirara cómo me jaloneaba. Al decirle que por el telemirófono, mi tata se quedó muy dudoso de la situación. Yo le di el teléfono a mi madre y proseguí a tontear con mi hermano.

Unos días después fuimos a casa de mis abuelos.

Imagina mi expresión cuando tuvieron qué explicarme que el tal telemirófono era sólo un juego, que no era real, al verme buscarlo por la sala. Lloré e hice berrinche de aquellos.

Hoy me acordé, viendo cómo la tecnología ha avanzado a tal punto que todos traemos un telemirófono siempre en el bolsillo.

Pero cómo quisiera tener uno que me dejara ver a mi tata otra vez y hablar con él.

Dibujo de 16

En el café

Yo nomás venía a hacer mi tarea. En casa están todos siempre pasando y distrayéndme. Quería hacer unos dibujos, pero ella se tenía que sentar aquí justo hoy.

Cabello hondulado y quebradizo, unas pestañas que se abren como flor de mañana.

Piel más canela que mi bebita, las manos largas y finas aplastando la pantalla del celular.

Labios partidos a la mitad. Labios…labios…labios.

Delgasa, unas malas que llegan hasta lo incierto.

No he podido hacer otra cosa que dibujarla. Miro mi obra, quiero preguntarle tantas cosas a la imagen en mi cuaderno.

Le quiero invitar a salir tomarnos dos tragos al bar que está junto.

Me presento ante mi propio cuaderno, hago como que de hecho la invito a salir.

El dibujo me dirige las flores de sus ojosy me dice: “No puedo, tengo dieciséis”.

Cierro Cierro el cuaderno y lo aviento en la mesita. Me apresuro a la hída de la vergüenza. Antes de que alguien lea mis pensamientos.

Ella se para, abre mi cuaderno y se contempla en mi dibujo.

No me Gustan los Árboles

En los jardines no caen compromisos rotos

Nubes ausentes sin forma

Tu nombre ya no hace ruido

Lo escribí en cuentos eternos

Donde las páginas se caen pesadas

Paré el tono de un tango, en bailes y vueltas que soplan

Se barre cualquier que queda en el suelo

Cualquier obsesión de muñecas con faldas negras

No significamos ya nada

Un poco de maquillaje es  más que una borrachera

Tu nombre ya saca iguales o falsedad

Batallas sobre una bitácora que borra una boquita arrugada

Carta a un Ser Querido

Tus terrores flotan en una piel invisible para la que solo yo tengo cromo.

Tu fulgor asciende como en el fin del mundo

Proyectado por portales rojos de tu sabionda procedencia.

Tu fortuna pagaría la deuda del mundo, pero se mantiene en tu bóveda creciente.

Me pregunto si yo tengo algo que tú quieres

Si te haz quedado esperando solo sin mi  mano

Si tengo una lista de errores en algún lugar tuyo

Me pregunto si soy para ti tan grande

Saludo

En la penumbra de la noche, el hombre del sombrero y el gato se sonrieron.
El hombre hizo una reverencia y se escondió entre los hombros mientras se alejaba.
"Sé que lo conozco, pero no me acuerdo de dónde"

El gato pensó
"me debe dinero"

Rara

Hey niña rara, quítate los gusanos de la cara

Quiero hablarte al oído de un grito y que te aturdas

Perderme en el paisaje porido de tu carne en llagas

Aventarte a la calle y que el camión te saque las uniones y la ropa

Enséñame la cara, y consúmeme en cataratas os ojos, niña rara.

Fisgón Malvado

Yo he visto cómo te resbalas y te caesSoy de otra creencia
Pero de todas formas me encanta pensar que soy yo el causante.
Quien mete el pie en tu viaje
Mis ojos en el vaso como un fisgón malvado
Rey del lugar de mil rencores
Nada menos necesario
Nada más muerto
Mientras le echaba las cartas al que instala el futuro me ha clavado otra l´nea en la mano
Volví, más viejo pero menos sabio.