Hacia atrás en una silla

Quinta esencia de la vereda fantasma

Donde los sentidos se oponen al árbol dulce

Las formas se vuelven con las voces de quienes viven

En el encuentro fatal de un humo amargo y delicioso

Gajos que se construyen hacia atrás a mordidas

Lastimando y curando en el momento del cazador

El punto en que surgen reflejos que no se parecen

Porque una cara voltea hacia atrás y otra tiene ojos negros.

En la oniria que llega a fuerzas, pero que se inicia de una chispa y el aire quejumbroso.

En las verdades que se disipan  hacia hoteles no vacantes.

Susurros de testigos indebidos.

Hacia dos países que no se miran.

Sin dios

Vicios de poder

Dichos por un cielo en sillas vacíos.

Por un pueblo sin quién seguir

Susurros que vienen de un mundo ansioso por alguien a quién adorar.

Cuyo cuerpo sea perfecto

Cuya vida no acabe

Atento y presente.

Hambre de un mundo por trono sin ocupar.

De oro, en media corte, presente por gritos secos

Un coro hambriento que desmaya

Intensidad de unas cuerdas  que buscan jamás parar.

Rascan la orilla de la miseria, en nuestro paisaje abundante

Entre ocultos de polvo, al que según todos van.

Vacíos deambulantes en conscientes colectivos

Que juntos no dan ni para un solo pensar.

Escupiendo al cielo y a estatuas del pórtico ajeno

Luchando a muerte por oro negro

Dejan que los más ajenos digan

Mientras nadie más oye razones

Y sólo vitorean por ganar un pedazo de aquello que nos dé un día más.

Ansias de misericordia.

Que aquel que no existe venga

Que baje a ver lo que ha sido de un pobre cuarto entre bocas calladas

Que alguien, como creas, nos arrebate un poder y nos castigue para tenernos cuidados.

Vicios de poder, hambres de mandato, tronos dorados, y nosotros aquí esperando que se llene, y nos entre por todos los huecos.

Tantas almas que piensan,  y nuestra inventa no da ni para un solo dios.