El niño Dios

La gente se acumula emocionada enfrente de la enorme mesa de mantel blanco. El pavo y el jamón humeando hacia arriba. Chocolate caliente llenando las gargantas rasposas. Y los niños mirando con una desesperación incontenible las cajas acumuladas abajo del árbol.

Pero yo, entre más lo pienso, solo quiero que estos días pasen más rápido. Si no viviera e esta parte del mundo, no me hubiera pasado esto. En otros lugares te visita Santa Clos, un viejito bonachón. O los Reyes Magos, tres viejitos bonachones.

Pero yo recuerdo cada año por estas fechas lo que no me deja pegar los ojos sin temblar en 24 de diciembre. Desobedecí al no deber espiar supuestamente. Pero imagínate una criatura así…

Siempre me dijeron que era El Niño Dios. Pero imagínate ver a un bebé, un ser de unos 40 centímetros, pero caminando erguido en dos pies, como si fuera un adulto crecido, como si nada por tu casa, en la soledad de la media noche helada. Y que se te quede viendo a los ojos para después salir corriendo.

Duele

Duele
...Una lágrima vacía
...Un vidrio helado en el que no se refleja mi mano
...El sudor frío ante los latidos lentos
...La música fúnebre que celebra la sangre muerta
...el cabello quemado
...mandar el mundo por un abismo del que no regresará
...hacer lo que yo quiero
...hacer oidos sordos a preguntas contestadas
...decir lo que está de más
...darte mi verdad
...que no haya funcionado
...que sea tarde para voltear a un retrato perfecto
...que los perdones no tengan razón

Ahora Dime

Todos mueren alguna vez, pero nadie pasa su propio duelo. Qué tal si antes de encontrarme, cara a cara con la negrura eterna, niego, grito, negocio y me deprimo, pero no acepto. Si en algún lugar más allá de la ciencia hubiera una respuesta, me gustaría que la dieran. Quién sabe si en la magia se ondulan eternas las velas. Dime si has visto, en tus viajes y en tus libros, un grimorio que cure mi mal. Dime si está en santuarios, en rezos oscuros, o entre los ojos de un gato. Apúntenme los conjuros y díganme dónde está el baúl con cartas. Dime dónde quedó la infancia. Dime cómo ignorar otra vez. Dime si puedo salir de nuevo en la noche. Porque temo olvidar cómo regresar. Porque temo no poder ir a mi propio funeral.

Pesadillas?

Pesadillas?
Qué sabes tú de pesadillas?
Todo lo que ves en la noche son sombras
Yo?
Yo veo el pasado y las cuevas internas del hombre.
Yo veo lo que oculta y lo que se programa para huir y no acercarse
Cuando apago la luz yo escucho cómo invitados no deseados gatean a mi cama de madera y dejan una marcha más de marcas para un día siguiente, en el que deseo solo oscuridad y no a ellos

La Mano Jackson

Año 2009. Decidí ir al funeral de michael jackson. No debí haber decidido pasar al ataúd Ahí estaba. Hablándome. Gritándome con su aguda suavidad. Esa blancura. Debía cubrirme de ella. Se veía que me cabría perfectamente... Qué? No! Hablo de su guante! Aquel accesorio que parecía formar ya parte de él a base. O quizá era el ápice de todo lo que hacía. Y que todo lo hacía genial. Como si con esa mano ocultara la mugre en la que esculpía su destino en una rueda. Tuve qué tomarlo. Me escabullí e hice todo lo que pude para que nadie me viera. Lo pude contener entre mi ropa, aguantando la exitación, apenas. Pero todo ocurrió mientras dormía. Supongo, porque tuve un sueño en el que daba y daba y daba vueltas vestido con unos pantalones muy ajustados, de marca billy jeans. Eso y el guante puesto.

La Chica Bonita

Martes

No, la neta no soy tan puta. Lo que pasa es que siendo tan bonita, pues es culpa de los que me ponen atención. Cuando estaba más chica, creía que la belleza no iba a ser lo mío nunca. Pero fue hasta que se acercó a mi un muchacho. Un hombre mayor que yo. Como unos ocho años. Decía que no era para nada fea, y que nomás tenía que darme cuenta de eso yo solita.

Qué razón tenía! Si no fuera por él, me la pasaría muy sola, en mi casa, tratando de no escuchar la vida de todos mis hermanos.

No es mi problema que los hombres ahora siempre me quieran pichar cosas, o invitarme a salir a lugares. La cara que ponen los que ya me han invitado a salir cuando llego a una fiesta es cosa surreal. No creí tener tanta atención cuando estaba más chica. El otro día le platiqué a uno de los tipos que me pretenden, la historia de lo que quería ser de grande. Siempre me gustaron los animales, pero como en casa éramos muchos, nunca tuve espacio para tener uno. Algo ormal, un cachorro, no me hubiera caído mal. Ya hace muchos días que no veo al tipo. Que ni crea que lo voy a esperar tanto tiempo.

Qué es lo peor que puede pasar?

Domingo

Mi cumpleaños Algo no muy concurrido, nomás mis amigas, las que me siguen la cura y que no tienen novio. Las otras se ponen muy ásperas conmigo siempre. Como que tienen ganas de regañarme todo el tiempo. No entiendo por qué. Antes me portaba como ellas y no me la pasaba muy bien.

Este regalo es de mi primo. Este es de una de ellas. Pero el que me llama mucho la atención es aquel de la esquina… Viene adento de una de esas bolsas que son como hieleras. Nos dijeron que no sacáramos la caja de ahí, porque se tenía que mantener frío. Ya me harté y lo voy a abrir. Es del muchacho que dejé plantado, al que le hablé de mi familia el otro día. Qué ternura! A lo mejor todavía cree que se puede. Pobre

Qué es esto? …son dos cachorros muertos…

“Toma, estos no van a hacer mucho desorden en tu casa”

Las Brujas

A lo largo del avance de la sociedad, los arquetipos literarios se hacen más fuertes en un sentido de apropiación del consciente colectivo. Es fácil hacer mención de un concepto tan fuerte que desate un devenir de imágenes que, de mente a mente, pueden ser muy similares. Personalmente, este fenómeno causa un interés muy especial.

El hecho de que todos conozcan un mito, le da validez.

Todos hablan de él como si existiera, como si alguien alguna vez lo hubiera visto. Hablan de una manera tan común como…si existieran.

¿Existen las brujas?

El mito de las brujas es una construcción histórica, mitológica, cultural y religioso. Pero la imagen de la “bruja”, es el producto de un intento de desacreditar al género femenino. En la prehistoria, muchas tribus eran dirigidas bajo un matriarcado. Podemos observar la alabanza de la figura femenina en culturas muy antiguas (como el mito de Pachamama). Pero la tendencia a la expansión del ser humano le hace ansiar más territorio donde él sea el que manda. Es ahí cuando se necesita de la aplicación del hombre. El cuarto arcano, el estratega, el rey. El que sirve para vencer al oponente.

Por ello la hegemonía cambia poco a poco a un androcentrismo. Llega un momento en que s necesario crear historias que difamen a la feminidad. Diosas malignas, mujeres malditas. Sublimación de la oscuridad en la mujer ante los ojos pendientes del hombre.

Así es como se toma al concepto occidental de lo pagano,  y se traslada a ciertas costumbres aún latentes del matriarcado. Y de ahí se liga. Lo que no es de Dios (aquel que claramente es hombre), es del Diablo. Y lo del diablo debe ser feo para que deje de ser atractivo.
Se cuentan leyendas de mujeres horribles que atentan en contra de la belleza (y la verdad, la libertad y el amor), separando al príncipe de su princesa, el bienestar de la gente. Productos que se van oyendo de boca a oído, y que se tornan en sí una adherencia a la cultura.
En un producto del oscurantismo, llega el momento en que todo lo malo que pasa en el mundo, es causa de la brujería.
Es esa mujer. De un color inusual, con imperfecciones en todo su cuerpo, que habita toda la maldad del mundo. Y al querer desacreditarse a la mujer ante el hombre, cualquier muestra de brillantes es un síntoma de maldad.

Es así como llega la bruja. Un ser disfrazado por chismes, cuya piel quizá jamás sea perforada. Pero que puede que oculte algo más que solo oscuridad. Que detrás de ella se encuentre un devenir de talento, sabiduría y genialidad. Pero al no ser de los seres aún sumisos por el hombre (como hombre: pene, macho), son tomadas al loco y mandadas al confín del infierno…donde solo los temerarios se atrevan a asomarse.