Cosecha

Semillas de mal, de amor, de soberbias.

Nos dan críos funestos enriquecidos de poca belleza

Esas divagantes que llegan al amanecer y se van con las luces apagadas

Que nos hacen caminar a regalar sonrisas sin ayeres encontrados.

Rimas de rutas y retos

Asuntos siniestros entrelazados.

Mayorías que no vuelan ya.

En el predecible devenir de un par de golpes asertados

Nada se encuentra si no se busca

Cuando el camino es directo, pero no tan derecho.

Malos germinos, raíces vivas. Plantas regadas con oscuras intenciones.

Un molino de caras que vas a recordar, y pieles tocadas que no son igual.

Las hojas crecen en hiedras. De colores no vistos por un ojo cerrado y el otro medio abierto.

El resto de una ruleta con la boca abierta

Pero una verdura no sale cuando quieres más

Una fruta no madura cuando la pides nada más.